那盅汤，终究只留下一圈被唇边轻触的水痕。

方回举盅至唇，汤气扑面，带着草药的微苦与莲心的清冷，在鼻息间缭绕成一道淡淡的雾。他的唇只是轻轻触及，瓷器的热度沾湿了嘴角，便低声说了句「太烫」，随即将那白瓷盅稳稳放回桌面。

方崇山的眉隐隐皱起，那道本已稍缓的冷峻线条，再次紧绷。但他终究没有开口，喉头动了动，只是将视线移开，留下一层难以捉摸的沉默。

连莲则无动于衷。她仍站在原地，笑意如旧。

早餐在更加压抑的气氛中草草收场。

方崇山最先起身，宽大的衣袍在椅背划出一道声音。他没有回头，语气平静，却无容置喙：「今日莫要乱跑，晚些族老们要过来议事。」

方回静静坐着，一句话也没说。

他回到客房，坐在书桌前，望着窗外的天井。

那是一块方方正正的天空，被瓦檐与砖墙切割得支离破碎。天空铅灰如铅水凝结，不见一丝晴光。

他感觉自己像被关进一个巨大的、无形的茧中——那茧透明，却密不透风；它不压迫你，却让你动弹不得。

他环顾房间，那盏灯还是昨夜那盏，那扇窗仍是昨日那扇。但空气变了。

那香火味不知从何处渗出。它从门缝钻入，从窗隙钻入，从他衣袖与领口钻入，慢慢地、缓缓地，缠上他的手脚，缠进他的胸腔与肺腑。

他试图集中注意力，强迫自己回想昨夜偏殿的每一个细节：门响的节奏，连莲说话时的表情，那阵莫名袭来的悸动与后背的寒意。他本能地想用理性拆解，用熟悉的逻辑与因果去厘清：那门声来自何处？那气味有无可科学解释？连莲的话，是不是不过巧合？

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